Carretera

En esta fría carretera

que a veces se pierde

entre hondonadas verdes

y hechizadas colinas.

Busco inútilmente

los letreros

que me lleven hacia ti.

Naufrago

en una serpiente de asfalto

con olanes en bruma.

Sólo yo

en el torpor del volante

sé... lo que duele tu ausencia.

Mi casa

Mi casa huele a pan

por las mañanas

y a cálida marisma

en ciertas horas del día.

Huele a nostalgia

cuando está vacía

sin amor, sin caricias.

Mi casa tiene

habitaciones y pasillos

que la felicidad

anegó con risas de niños.

No hay chimenea

pero sus paredes guardan

el calor que dejaron

interminables fiestas de enanos.

Mi casa es firme roca

y elegante árbol de araucaria.

Tiene en lo más alto copas

repletas de verde ilusión

y nidos:

donde aves de nuevo plumaje

sacuden sus alas

...esperando echarse a volar.

Escritor de fantasías

¿Quién dicta mis palabras

y argumentos

en este lago solitario

de la creación?

Las voces van tomando su sitio

mientras escucho el teclear

de la vieja Rémington.

¿Qué silencio hay en esta mesa,

donde mis personajes saltan

vestidos de turistas

a observar lo que escribo?

El día transcurre perezoso,

entre líneas y cigarros

entre frases y suspiros.

Algunas hojas surcan el aire

como apretadas bolas de nieve

o van directo al cesto de basura.

Mientras mis dedos apabullan si cesar

la pesada máquina en danza siniestra,

donde hay blancos rincones aleteando

y palabras necias, aún sin estrenar.

Bodegón

Mi madre siempre supo

remover las frutas amargas

de mi infancia con una sonrisa.

Me miraba callada y triste

mientras adornaba

con uvas y peras brillantes

el platón de la mesa.

Alguna que otra manzana

para calmar mi hambre

de palabras.

Una que otra risa

...y rodaba de sus manos

una caricia.

Sin pretenderlo

daba aromas y colores nuevos

a mis fantasías de niño.

Cambiaba las manzanas

por una rebanada de sandía

...y el mantel de mi infancia

estaba nuevamente completo.

Invierno  

                                                                                                                         (HAI KU)

Llegó el invierno:

¡hay rebaños de niebla

entre las calles!

Lunes

Otra vez lunes.

Espero alguna llamada tuya

sorbiendo lentamente

la taza de café por la mañana.

Leo presuroso el diario

mientras escribo un poema.

Algunos versos se improvisan

en los reportes de ventas,

trazan rutas sin destino

en las hojas de inventario

vuelan

o se cuelgan sigilosos

bajo el ala gris de tu recuerdo.

Mañana será otro día

espumoso... tal vez

como esta taza en que reposan

mis mayores desengaños.