Escritor de fantasías

¿Quién dicta mis palabras

y argumentos

en este lago solitario

de la creación?

Las voces van tomando su sitio

mientras escucho el teclear

de la vieja Rémington.

¿Qué silencio hay en esta mesa,

donde mis personajes saltan

vestidos de turistas

a observar lo que escribo?

El día transcurre perezoso,

entre líneas y cigarros

entre frases y suspiros.

Algunas hojas surcan el aire

como apretadas bolas de nieve

o van directo al cesto de basura.

Mientras mis dedos apabullan si cesar

la pesada máquina en danza siniestra,

donde hay blancos rincones aleteando

y palabras necias, aún sin estrenar.